Nous sommes des passants fumigènes
qui croyons posséder l’éclairage des instants
alors qu’il suffirait de se pencher un peu plus longtemps encore
pour rencontrer la couleur qui nous fera vibrer
l’étal mi-sauvage sa vitalité retrouvée
et comprendre de quoi il s’agit
***
Et toujours nous en revenons aux fruits qui se lamentent
aux bassins claironnants qui soudain se sont tus
à la poussière
aux bétons
Qu’en est-il des hommes et des femmes
Qu’en est-il des victimes
Qu’en est-il de l’éternelle violence des puissants
***
Nous bavardons
et posons des théorème improvisés
sur le tracé des existences
le goût du sel la langue sèche
ce qui fertilise la colère ou le désespoir
Nous racontons les soleils couchants
pâleurs et disparitions
la tendresse qui soudain étreint comme si rien ne serait plus
et ce nombril qui pèse sur les pieds
le sable qu’on enfonce à chaque pas
goût du sel langue sèche
cette lumière soudain si précise impossible à poursuivre
qui nous laisse orphelin des paroles qui rassurent
***
l'ANCRe NOMaDe 